La poesia es el vestido de la bruja, la escoba de la noche, el caldero de la luna, las botas de la vida, la torre de Wicca. No quisiera irme de esta vida , sin haber dicho lo correcto, lo voraz y verdadero de mi, que la Diosa ilumine tu sendero

Wicca



jueves, 18 de marzo de 2010

los ecos de el disco


mi consola donde estaba el disco de mi niñez
se quebró en claro obscuro
deje de soñar con ratones y muñecas
te vi y me fuí
perdio todo valor la vida
como la señora de tela
se me quebraron las piernitas
se callo el arete a la cocina
y  ahi se rompio mi tacita
ya no quise ver ni mi pelota
 ni mis caderitas, todo
por que los diablos ese dia
andaban sueltos



México 1968
la matanza de estudiantes
Susan


mi adolescencia


si el mar se pierde en tu bolsillo
es por que te lo llevaste en la cartera
o en ese pantalón tan viejo como exacto
pero si se moja mi pantalon vaquero
o lo ves ralo es por que te he deseado
y no me lo quiero quitar ni lavar y asi se quedará
no lo pondré doblar de tan duro que lo he dejado

Susan
amé sinceramente la mezclilla aunque hoy vita de negro
siempre, si señor!